Lendo Hilda Hilst, da poesia
– o livro de uma vida em poesia –
vivi seu lamento e dor.
A perda. O luto.
Como ela,
também inspiro lamentos.
Poesia que encerra infortúnio e desconsolo;
nos braços de um amante, rosas com espinhos e lua cheia. A morte.

Aposto que ela não ouvia nem o mar, nem a brisa, nem o pio da coruja.
Nem via alegria no brilho das estrelas.
Nem sentia o cheiro de maresia e jasmim e bolo recém saído do forno.
Poesia também rima com alegria.
Vou caçá-la feito borboleta, em dias ensolarados;
ou vagalumes, em noites de qualquer lua.