Alasca – Suzete Herrmann

Avião, moto, carro, navio, trem, ônibus e avião. Uma viagem contemplativa da capacidade humana e grandiosidade da natureza. O primeiro tempo, no lombo das Harley Davidson. Viagem internacional de moto exige uma logística trabalhosa e cara.

Pra quem gosta vale à pena – mesmo quando o sol tira férias e deixa chuva, vento e frio como substitutos. Depois de 1500Km de curvas e retas encharcadas, dias nublados com pitadas de sol, montanhas escarpadas e nevadas, rios de degelo, pinheiros num degradê de formas e cores, hotéis aquecidos de beira de estrada, pubs barulhentos, fomos conhecer o Alasca de navio.

Uma cidade flutuante chamada Norwegian Sun passeando pelos largos canais e fiordes gelados. X restaurantes, X lojas e Duty Frees, X elevadores, X quartos, X passageiros, X hidromassagens, piscinas, salas de ginástica, bares, cinema, teatro, decks com espreguiçadeiras, quadras de esportes, biblioteca, mesas de ping pong – e, certamente muita coisa que não vi nem lembro – transformaram a viagem e a semana. Como bem definiu alguém, viajar de navio é levar o hotel a reboque. Prático e cômodo.

Os primeiros dias foram chuvosos, nublados e ventosos. E, como disse outro alguém – qual o problema? Não temos escolha – saio com a mochila munida de roupa impermeável, luvas, gorros, cachecóis para qualquer imprevisto climático.

Fico sabendo que os dias estão “amazing” já que em alguns lugares chove em torno de 360 dias por ano. Bom saber que isto é possível. Imprevistos à parte, o cruzeiro começou cheio deles: reservas trocadas, vouchers perdidos, mochilas extraviadas, atrasos. O stress de toda viagem. Depois de acomodados, hora de relaxar e aproveitar.

São 7 dias com 3 paradas (Ketchikan, Juneau, Skagway) saindo de Vancouver chegando em Anchorage. Depois uma imersão no continente gelado, by train.

Preferiria que fosse inverno. A primavera mostra-se insípida. Os pinheiros congestionam a paisagem e o Alasca fica com sorriso amarelo. Falta a essência da dureza e da dificuldade dos ambientes inóspitos. No Parque Denali, cadê os ursos? Cadê os salmões? A viagem de trem e de ônibus mostra os pontos mais distantes. E apenas isso. Voltamos a Vancouver, uma cidade maravilhosa que merece ser revisitada.

A bem da verdade a pescaria deveria ser de salmão Rei ou Imperial. Do tipo grande, que chega em cardume e que deveríamos disputar a tapa com os ursos na beira dos riachos degelados do Alasca. Mas, quinze vinte dias antes de chegarmos, uma grande nevasca alterou os planos de todo mundo, atrapalhando a subida dos salmões e a pescaria de todos, ursos e pescadores. Sem salmões, decidimos experimentar a pesca da truta no estilo “fly fish”, pra aproveitar, já que estávamos passando pela região. OK. A emoção é outra.

Nosso grupo foi de quatro meninos – metidos a pescadores – e uma menina (eu) – metida a fotógrafa. Sou gema de família de pescadores, meu marido sabia disso e nada falou. Também me calei e me fiz de desentendida. Até por que “fly fish” no Alasca é muito diferente que pescar lambari de caniço no Rio Taquari.

E fomos. Hora de vestir roupa apropriada, iscas, ensaiar passos e arremessos.

Pairava no ar gracejos de quem tiraria a primeira truta, quem pescaria mais … e eu fotografando tudo e todos.

Com todos munidos de flys, e devidamente posicionados, meu instrutor me conduziu a um lugar no meio da lama e foi me orientando como fazer com o fio, pegou minha mão e juntos jogamos o fio na água e, … juntos pegamos a primeira truta. Gritei, pulei, saltitei, esganicei. Um a zero para as meninas.

Os meninos ficaram só olhando e começaram a mudar suas posições em torno do lago. Me acalmei e fiz tintin por tintin como Taylor me explicou. Meu marido gritou e também pegou uma truta, lá longe. Que bom. Empatados.

Aí eu peguei mais uma, duas, três, quatro. Total de cinco trutas. Todas devidamente aclamadas em alto e bom som. Os meninos também pegaram algumas trutas que fui contando com o canto do olho e na ponta dos dedos – a esta altura já havia se instalado uma silenciosa competição entre meninos e menina – entre comentários de “mulher deveria ser proibida de ir pescar”, e “com esta gritaria devia levar um tiro”.

É, os ânimos ficaram exaltados, e eu, achei que cinco trutas já estavam de bom tamanho, resolvi recolher meu fly, tirar fotos e me afastei, enquanto meus companheiros protestavam, reclamavam e contavam. Hoje, a pescaria é o assunto mais pantanoso da nossa viagem. Ninguém fala. Por isso resolvi escrever. Sei que eles não vão ler. A contagem final é segredo de Estado. Se eu revelar, temo que nunca mais serei convidada para pescar, ou algo pior.

Conhecemos o fly fish ao ver “Nada é para sempre” com Brad Pitt e nos encantamos com a serenidade e a elegância da pesca. No lodo a elegância é outra.