Lá fora, nuvens negras ameaçam chuva
Trazem frio. Vento.
As palmeiras balançam. As persianas também.
Os pés tentam se aquecer.
Roçam-se: frio no frio.
Me encolho. Procuro as cobertas. Me enrosco.
Esquento. E durmo.
É sábado de tarde.
O inverno, enfim, parece que chegou.
Gosto disso.
A temporada está no olhar:
Morsas peludas e peladas,
brancas e rosadas espraiam-se na areia.
Olho-as com aquele olhar de quem entende:
o inverno foi frio e longo.
Vinhos, pastas e “fondues” aqueceram o corpo,
agasalharam a alma e saciaram o apetite por calor e amor.
E aí a primavera chegou, tá passando
e o verão acena sem meias verdades.
A verdade inteira é:
Dieta à vista.
Gosto do verão, odeio o inverno? ou, odeio o verão, amo o inverno? O que seria de um se não existisse o outro? Não ouso imaginar tamanha insanidade. Aprendi a amar e odiar os dois do jeito que são. Os dois se encaixam e se completam como o doce e o salgado, o claro e o escuro, a noite e o dia … são perfeitos na sua incompletude. Primavera e Outono são unanimidades, meio termos, neutros. Fáceis de amar. Pra que comentar?
A chuva na minha casa
cai fininha e barulhenta,
pingapingapinga
escorrega de mansinho pelo telhado.
Faz um barulhinho único,
pequeno, pipocado e maravilhoso
que dá uma vontade gostosa de dormir, se aninhar, sonhar,
ouvir trovões e relâmpagos.
A chuva engrossa molhando as palmeiras, os ciprestes e a grama.
O silêncio e o breu da noite e a chuva ao fundo.
O cobertor e a coberta, o estalar da lareira
E lá fora a chuva que cai solitária
Me faz companhia aqui dentro.
Numa mão o sisal, a lã e a agulha, na outra, o vinho,o chá, o livro, a lenha pra queimar
A chuva me envolve e envolve a noite.
Seca e sonora aqui dentro,
Molhada e calada lá fora.
Assim é a chuva na minha casa.
Já o fogo é fogo
Forte, vigoroso e crepitante.
Labareda pura.
A brasa é apenas tapete.
Nada de fogo miúdo e pequeno.
Precisa ser grande
Envolvente e quente.
Cheiro de fumaça de eucalipto, acácia ou pinus.
Cheiro de madeira, prego e cimento.
Cheiro de cigano de tenda no mato.
Cheiro de frio, de calor no inverno.
O vinho é de desentendido
Suave sem dor de cabeça.
Suco de uva com teor alcóolico.
Engana bobo, mas faz a alegria da noite
há muitos e muitos anos.
Na adega é vizinho espaçoso de Dom Melchiors,
Almavivas, Pesqueras.
Chilenos, argentinos, espanhóis e italianos,
Australianos e sul africanos.
Todos divinos.
Meu escolhido de décadas
É um simplório nacional curitibano.
Durigan.
A perfeita noite de inverno, sul do Brasil:
Chuva miúda e sonora.
Fogo crepitante quente e vigoroso.
E vinho de desentendido.
E para completar a perfeição:
Um livro,
uma crônica,
um arraiolo,
uma música,
um gato,
meu GAMV,
beijos,
a noite
Suzete Herrmann 